entonces buscaré.

Cosas suyas - Rómulo Bustos Aguirre

2011-09-22T12:06:00.005-03:00

Como sucede con los cuadros que cuelgan

en las paredes

cada mañana sorprendes

una leve inclinación de tu adentro

Cada mañana crees corregir este desnivel

Pero entre la primera posición y la segunda

queda siempre un residuo

una brizna de polvo que se acumula

Sobre esta oscura aritmética se edifica tu alma

------

(Gracias João por nombrarme a este hermoso colombiano).

2011-08-02T16:27:00.002-03:00

que el parapléjico tránsito por lo olvidable
que estos infames errores de cálculo
mal
bringuitbak
y mientras tanto
hace las valijas mi amiga recién sacada del lapso
no la usaron
mi perro atento al picaporte
nadie me manda mails y mientras tanto en la vida real
dejaron mi tarde tarde marchitarse en el paragüero
como si nada
bu

Blake Edward's Pink Panther

2011-08-01T14:24:00.006-03:00

Gracias a quien sea que haya armado este gif...

Clap

2011-07-18T14:52:00.003-03:00

Quisimos solucionarlo todo pasando lista a sutilezas subatómicas

nos deshicimos fruncidos de nuestra hepática juventud

fuimos escépticos o entusiastas con el manual de antropometría

hablamos de democracia con los walkman puestos en circuito cerrado

apoyamos nuestros argumentos en el hombro del más desprevenido

nos morimos de risa con las simpáticas ocurrencias de nuestros beneficiarios

no cazamos una

organizamos jornadas de debate donde discutíamos sobre huevos y gallinas durante 3 horas cuarenta y cinco y concluimos nuestro disenso y sonreímos a la foto

nos aburrimos como arqueros suplentes y nos quedamos disfónicos del embole

nos jugamos poco y nada

bailamos el baile de la silla con la excusa de bailar

nos pusimos fieros fieros con los huesos pelados de nuestras mezquindades.

Ejercicio animado

2010-08-04T16:22:00.002-03:00

Videoregalito para Gabriel...

La valijita de Pablito Poeta

2010-07-16T14:01:00.004-03:00

De ahí saqué este cut-up (cutuquéee??), autoría de este amigo tan estrepitosamente querido (estrepiquée??).

¡Visítenlo! http://www.pucherodelacultura.blogspot.com/

Apareció

2010-07-15T15:16:00.004-03:00

La orquídea blanca

su mácula sangrienta

la orquídea blanca entre transeúnte al paso rueda

no para hablarme

sí para a hablarme

y yo ratifico todo lo que ofrece su boca,

lo no-ver(te)bal y lo verb(r)al,

es un mismo poema de día y de noche

por el suburbio intrincado yo la busco

también

escudo en mano de la misma madera que su pócima

por eso sobrevivo al embate del lenguaje, a la germinación del verbo

pedaleando en mi escoba negra

la orquídea blanca, yo la reconozco

por su mácula sangrienta.

Buscar

2010-07-14T15:53:00.004-03:00

No es un verbo sino un vértigo. No indica acción.

No quiere decir ir al encuentro de alguien sino yacer porque alguien no viene

----------------------------------------------------------------------------

(Pizarnik y su regocijo poético con la desgracia, y esta definición otra de buscar. Gracias por la atinada advertencia, le decimos desde el estribo de la desidia, y ¿elegimos saltar? Mmm...).

Y por fin parí un poema antes de año nuevo

2009-09-15T18:08:00.004-03:00

Jodido vampiro que ataca de noche
cuando estoy sola, y fría
ataca sabiendo de mis flaquezas
de mis gustos y mis puntos g, h, i
ataca y atraca mis firmezas, mis perspectivas
me respira en las piernas, me habla
un idioma al oído que yo sé de oído y
no puedo contestar, más que con
serpientes submantiales interfluviales
con sueños dulces, sucios, innombrables
vampiro que asfixia de noche en forma de más o menos
diez o quince caras y cuerpos
que me muerden de a uno o me muerden a la vez
depende la prepotencia de la noche.

Otra entrega de García

2009-08-05T12:52:00.003-03:00

Esta vez creado a dúo por Gabriel y yo, García tiene un nuevo compañerito.

Sin título (poesía madurada en barrica, cosecha 2008)

2009-08-03T19:17:00.002-03:00

Viernes noche y yo descendiendo sin colchón por estas cascadas secas
tropezando con cada sangría
atragantándome los puntos y las comas en sus poses cualesquiera
temblando de miedo por no encallar en cifras
ni rasparme la cara con términos
----------------------------------(gravámen /contribuyan /opciones caritativas)
Me duermo en los márgenes del tijolo académico
Existo en los redondeles de bic verde
y me abrazo con vértigo a cada dos puntos.

Lecciones de Magia - Sara Facio

2009-08-02T11:52:00.005-03:00

"Isabel Perón y su escolta"
De su serie "Los Funerales de Perón"

Magistral obra de arte instantáneo y documento histórico impecable
de una gran fotógrafa y retratista argenta.

Tarde, pero sentido

2009-08-02T02:13:00.010-03:00

Hoy revisando en la web me enteré: hace un par de meses, más exactamente el 20 de mayo, murió Abraham Bojorquez, autor y cantor del increible grupo de Hip Hop de El Alto paceño, Ukamau y Ké.

El tipo fue un luchador, con la identidad india boliviana de bandera; y en base a esto, compuso uno de los discos (Para la raza) que más veces escuché y mostré y me guardé en el último tiempo.

A pocos días de su muerte, algunos comentarios de conocidos y desconocidos lo pintan de alma entera:

"Hemos heredado tus rimas, los pobres y los marginados te extrañaremos. Gracias por tu lucha, Hallalla"

"ACABO DE QUEDAR SIN ALIENTO....."

"¿qué está pasando...? parece que la historia se repite... los mejores siempre se van primero"

"...la ultima vez que lo vi estaba... rebalsando de salud, y ahora voy a tener que verlo en su abrigo de madera, todo incomodo y tieso, sabiendo que a este mi amigo le gustaba la libertad."

Va este post como nimio homenaje a un corazón tan enorme y furioso.

(la información y la imágen fueron tomadas del sitio http://revistalamalapalabra.blogspot.com/)

Cuando hay que estudiar...

2009-07-09T12:37:00.004-03:00

Siguendo con el espíritu de resignacelebración del viejo post "Marti's Back", les quiero mostrar las cosas divertidas que se pueden llegar a hacer en época de finales. Acá les va mi gracioso cortitito!:

Lecciones de Magia - Cartier-Bresson

2009-04-06T21:51:00.006-03:00

"La Brasserie Lipp"
Fotografía de Henri Cartier-Bresson
Paris, 1969

Humilde síntesis gráfica del mundo después del mayo francés.
"La société est une fleur carnivore", se leía en una pared de la Sorbona.

Oniris III (poema)

2009-04-06T19:09:00.006-03:00

Poema recitado en sueños
enumerando elementos de una cocina
procurando sin éxito alcanzar los doce
de forma anónima y telefónica
a un desconcertado tío Carli,
incentivada por un loco
perteneciente a una secta que respondía
a determinado sello del horóscopo maya

Quién vive en el azulejo
Quién vive en la guarda
Quién vive en la estrella que corona la guarda
Quién vive en el bajomesada
Quién vive en la estantería
Quién vive en el microondas
Quién vive en la ropa sucia
Quién vive en el plato de comida de perro.

Lecciones de Magia - Weegee

2008-09-15T15:15:00.011-03:00

(o cómo convertir gente en huellas de luz)

De la serie "Lovers"
Fotografía de Weegee
Cámara Infrarroja durante proyección 3D
Nueva York, 1943

Voyeurismo del más indiscutible.

ONIRIS II

2008-09-13T23:09:00.001-03:00

Estoy con Él en una galería estrepitosa y moderna, prolifera en salas y salones que ofrecen diversas actividades y espectáculos. No es una feria de variedades, nada así, es más bien un megaevento posmoderno y posdiurno dentro de un shopping, vidrio y metal.
A medida que vamos transitando las diferentes locaciones, nos vemos inmersos en situaciones feas o raras de las que es necesario, o preferible, huir. (Lamentablemente, una mala conservación del sueño nos impide saber a ciencia cierta de qué se tratan estas situaciones).
El tema es que, recurrentemente, salimos corriendo de este shopping con algo de siniestro, encontrándonos descampados con la directa penumbra de la noche. Pero el shopping está ubicado exactamente en el medio de un enorme terreno verde, por lo que, y calculo que siguiendo algún impulso gestáltico, emprendemos la rauda huida rodeando al edificio.
En un punto de esa periferia, y justo pasando un elemento rojo (¿era un buzón?¿un grifo de barrio yanqui?), era sabido que habitaba un trova. Estos trovas, (de los que sabemos que son una especie, pero vemos sólo a uno) son unos temibles y feroces monstruos de pelaje claro. Apenas visualizado el coso rojo podíase ver la cueva del trova, que solía salir y atacar. Quizás en el sueño esta misma escena se repitió varias veces, o quizás generó un falso recuerdo de reiteración (miedo en el shopping, huida, trova, miedo en el shopping, huida, trova, etc).
En la más dramática de esas huidas, (creo que luego de un episodio con un cocinero), está Él corriendo muy adelante mío; lo veo en mi agitación y en la oscuridad y en el silencio. De pronto, el buzón-grifo, la cueva. Como el trova no aparece cuando Él pasa por la puerta, yo decido seguirlo (músculos muy contraídos, seño lamento, los gruñidos del trova dentro de la cueva). Cuando estoy pasando por allí, el trova salta de su escondite y me topetea con fuerza de hooker. No logra detenerme, pero insiste en su ataque y hasta me muerde, gruñe malvado. Yo, obvio, corro y grito, mucho.
Sorteado este obstáculo, llegamos a otro punto de la periferia del shopping. Son unos abandonados e infectos baños públicos que, según se ve, por dentro dan a la cocina de alguno de los restaurantes del predio. Inexplicablemente optamos por entrar a estos baños. Realmente, realmente tenebrosos, son pequeños y de madera, están totalmente oscuros, sucios y, casi de modo cantado, albergan a un cadáver putrefacto en el último cubículo. Mas lo peor es que, al verlo, este cadáver decide despertar y nos ataca torpemente. Nosotros salimos gritando.
Nuevamente estamos en el shopping. Ahora estamos comiendo algo en un restaurante. Cuando el mozo se aleja, Él dice por lo bajo: -Hijo de puta, tenés un fiambre atrás de la cocina...
(Escena siguiente): ahora soy yo sola la que salgo huyendo (no sé el motivo). Decido evitar el camino circular y salgo del predio. Las calles que lo rodean son tan lúgubres que retrocedo y vuelvo a entrar.
(Escena siguiente): de nuevo en el shopping, tenemos un episodio con un marinero que se parece mucho al muerto. Pasamos por una salón donde hay una performance con acrílicos iluminados. Decidimos pasarla de largo, y salimos del lugar, ya sin huir.
Ahora, el afuera es más amigable. Es de noche, sí, pero en las calles aledañas hay algo de movimiento. A Él y a mi se nos ha sumado Anette (en la vida real, una compañera de trabajo que es alemana). Él me ha informado que también está noviando con ella, y a mí no me cierra del todo esa bigamia. Para peor, ella me cae de verdad tan bien, que no atino a dar con el sentimiento que me afecta. Estoy bastante desconcertada. Entramos los tres al cine.
La sala está en la semipenumbra tradicional y es de tonalidades marrones. Me siento en el medio de ellos porque todavía sigo perturbada por los monstruos y así me siento más protegida. Pero para ellos es tan natural nuestro trío que me avergüenza que puedan tomar a mi ubicación como una demostración de celos.
Mis conjeturas son interrumpidas por la inminencia de comienzo del film. Un telón se abre y redoblan tambores.
En la pantalla, sobre un fondo blanco, aparecen en fila todos los personajes siniestros del shopping: el cocinero, el trova, el muerto, el marinero, un par más. Desde la pantalla grande, miran al público y se hincan, en un saludo teatral.
La película termina. El show también.
Y el sueño también.

La otra mejilla

2008-07-19T11:21:00.003-03:00

El otro día yo viajaba en el 105, en el horario en el que se llena de extáticos estudiantes primarios en guardapolvo, que suelen contar a los gritos historias divertidísimas de nico y malena y lautaro y otros compañeritos, cuando escuché este maravilloso relato (contado por una chica de unos 11 años a otro purrete que escuchaba):

Chica: - ¡Joaquín... le metió una piña acá a Jesús y lo dejó todo colorado...!
Chico: - ¡¿Y Jesús?!
Chaca: - Jesús lo tiró al piso y lo empezó a cagar a patadas...

O sea que
(que se sepa)
a los Jesuses del conurbano los joden en una sola mejilla.

No cumpleaños

2008-07-07T17:27:00.005-03:00

(se abre la puerta. Entra ella en silencio. Él deja sus juguetes y la mira asombrado)

- ¿Mamá?

- Hijo.

- ¿..pero...?

- Hola, hijo mío.

- ¡Mamá..!

- (lo mira seriamente).

-...?

-.

- ¿Dónde estuviste? ¿por qué me abandonaste? Ha pasado más de un año.

- Lo sé.

- No he podido crecer sin tí. Quisiera ser ya un blog adulto, pero tu ausencia me ha dejado mudo.

-.

- Tus amigos me han visitado frecuentemente para ver cómo estaba. Me han dado algo de comer. Por eso vivo. No por tí.

- Lo sé.

- Estaría muerto de ser por tí.

- Lo sé.

- ¿Y?

- Ellos me han convencido de volver a casa contigo.

- ¿Ellos?¿No ha sido por mí? BUAAA

- No, no llores (se acerca al pequeño blog). Te he extrañado mucho. Tanto. Sólo que... no sabía qué decirte.

- Oh, mamá. ¿Ya no te irás más verdad?

- Oh, eso no podría yo saberlo. La vida es como un samba, hijo. No lo olvides. (Se incorpora)

- ¿Mamá?

(Martina se marcha cerrando tras de sí la sesión. El niño blog se queda sólo con sus juguetes, pensativo).

- ¿Un samba?

Telón

...

N. de la A.: pieza (de muzzarella) dedicada a mi pobrecito blog abandonado hasta hoy, y a la gente que siguió firmando para que no muriera de soledad. Volveré a hacerme cargo de esta criatura... ¿lo haré? Zan zaan...

IMAGENES QUE TE PONEN TRISTES PORQUE NO SE QUE

2007-04-30T15:54:00.000-03:00

Una galería desmantelada de Pompeya.

Un hombre pelado y triste en el tren, un hombre pasado de moda; un mosquito le pica la gacha cabeza.

Cosas suyas: Brendita

2007-03-12T00:07:00.000-03:00

Me fuí a correr a otro mundo.
Me fuí renga a otro mundo.
Me fuí sin camello al desierto.
Me fuí apagando la vela.
Me fuí mojando fuegos.
Me fuí sin servir la mesa.
Me fuí hablando con esqueletos.
Me fuí esquivando mares.
Me fuí con las cinco siniestras deformidades...

(poesía suburbana de Brenda Wainstein
www.fotolog.com/estarenunmundo)

Efecto Fotolog (ó Aspirina)

2007-02-02T00:20:00.000-03:00

A cada espalda le duele un mundo, esta noche me dice mi postura furiosa conmigo y con mis vértebras. Desidiosas. Todo duele, me dice, yo sé de dolor más que ese tipo y que aquel, más que la pierna serrada de Hypolite, más que cada una de las doncellas de esa Condesa. Porque yo (me dice), soy yó todas las doncellas desangradas, soy las llagas los temblores, soy la Condesa también repugnada de risa y soy los locos que gimen de angustia en los vagones; soy sobre todo las mujeres pero también los hombres ¿y sabés por qué? porque yo soy cada espalda y viceversa.
Todo duele (repite) ¿o los desgarros?¿o rasgar sin desgarrar a superficies soberbias?¿o lo vital?¿o lo inerte? Recorridos el tiempo un rajuñón la vida (sinónimos). Todos gritamos menos de lo que duele. Yo no tengo voz, dejame gritar. Duele. Duele. Uffff.
Todo duele (ríe, corrobora). El juego sigue.
Creo que está satisfecha pero
necesitaría dos espejos para verla relamerse.
Reojo y botiquín.

Aerodinamia

2007-02-02T00:08:00.000-03:00

Pectocósmico ser que se me vuela, te cuento sin ninguna intención intimidatoria, -más bien informativa-, -quizás congratulante-, que se me ha dado por coleccionar huesos huecos.

Cosas Suyas: Alejandra Pizarnik

2007-02-01T23:21:00.000-03:00

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

La foto que no saqué II

2006-11-25T11:49:00.000-03:00

Contexto: mediodía en Liniers. Paso por al lado de un negocio donde venden especias, frutas y hortalizas originarias de Bolivia.

La foto: un canasto redondo lleno de ajíes. Son ajíes pequeñitos, como suelen ser los más picantes. Son ajíes de todos colores: hay rojos, naranjas, verdes y amarillos, todos mezclados, iluminados por el sol, brillantes por su textura, encimándose para salir en la foto. Primer plano dellos. Click.

Los chicos de IDT

2006-10-03T19:37:00.000-03:00

Camisas celestes con trrr nextel
ufa mil veces
magicidan cualquier pradera.
hay mariposas, hamacas pero su corbata azul entre amigotes
hay palomas, sol, futbítol pero sus con tarjeta
....................................................en doce sin interés
....................................................casa con pileta, tiene el tipo
.....................................................te digo que eso es un centrex
...............................................................................see, un centrex.
Espectacular, qué fortuna
qué estilo en tu pepsi light.
Cien mil veces no les perdono
venir a embandejar mi vuelo.

La foto que no saqué

2006-09-25T14:25:00.000-03:00

Contexto: Dos de la tarde, aproximadamente, luz mucha luz. Yo estaba parada en mi cama colgando un móvil; en realidad es una genuina marioneta del pueblo de Brujas, un cocodrilo de madera patinada en verde, simpático, planimétrico, articulado. Miro para abajo.

La foto: Visto de arriba y fuera de foco, en primer plano, el lomo de cocodrilo, con sus hilos que atacan a la lente en perspectiva, ocupa el noroeste de la imágen.
Todo el fondo de la imagen lo ocupa la madera y el antiguo acolchado rosa de mi cama. Se ve algo de la púrpura pared y la alfombra azul.
Del otro lado de la diagonal, (el sudeste), al fondo de la foto, sobre la cama, está mi perra. En ella está enfocada la imágen, nítida. Un poco traspuesta a la marioneta, un poco vista a través de sus huecos interarticulatorios, y casi toda visible, muestra su lomo a la cámara, pero está concentrada en otra cosa. La marioneta en realidad está girando, pero en un instante, las horizontalidades de ambos cuerpos, verde y monolítico uno, moreno y peludo otro, se yuxtaponen en una hermosa analogía coreográfica.
Click.

Escalofríos

2006-09-25T12:21:00.000-03:00

Si quieren vivir una experiencia escalofriante, pueden entrar a chatear con Alan, en esta página. El tema es que Alan no es un chaboncete en el sentido corriente de la palabra, sino que es un "chatbot", o sea: un nuevo tipo de inteligencia artificial, con el que la gente que lo hizo ambiciona crear "una nueva forma de vida". Alan, siempre que sea en inglés, conversa con vos de cualquier cosa, te habla de sí mismo y hasta te da algunos consejos de vida.

A mí me dio mucho miedo. Le dije bye y me fui. Él me dijo algo así como que había sido un placer hablar conmigo y que vuelva pronto. Heavy.

Carnaval

2006-09-25T11:40:00.000-03:00

Murga

divina princesa, arrabalera belleza.

Un instante en la gloria

sin tener que morir o matar.

Dulce condena

2006-09-24T00:19:00.000-03:00

Gracias, sabia Maru con antenas, por posibilitar estas conclusiones. Parece que es así: cada uno disfruta de sus problemas como más le place. Problemas tensiones inquietudes tragedias, uno le asigna el grado de depresión tristeza preocupación dramatismo que más lo deleite.
¿Que no me preocupe? ¿Y qué hago entonces? Justo, que esto se está poniendo interesante. A veces son rituales, tradiciones, lo esperado. Minoviomedeja=Pozodepresivo. Miperromurió=Nomehablendeperros. Díadelluvia=taciturnoyfilosófico. Y me parece bien, muy bien. Capaz es vivir en tercera persona, como dice Manuel Mandeb. "Nos vemos un domingo a las siete de la tarde y nos gusta como quedamos tristes". Capaz es un vicio de la era audiovisual. Pero yo me refiero menos a eso que a la elección, la decisión de cómo uno quiere transitar su problema.
Hay quién yo sé que esto en un mes se me pasa / si tiene solución, no me preocupo, si no tiene (¿como era eso?)
Y hay quien me quiero morir / nunca voy a volver a ser el/la mismo/a
El problema en sus formas más banales o más tremendas es una parte muy abarcativa, por no decir continua, en la vida de las personas. Y cada cual decide cómo le es más sano, vertiginoso, productivo, divertido, llevar su vida o sus problemas. Claro que, como cualquier elección de vida, es objetable. Pero no única ni axiomática, eso digo.
Particularmente, no siempre me es mejor preocuparme menos. No compro ni ofrezco dramatismos exagerados (aunque, pensándolo bien, algunos dramatismos inversos, disminuídos: "no es nada, no es nada"), me hace mal pasar de ese lado de la escala. Pero los grados más bajos me dejan vacía. A veces me encuantro deseando, y no pocas con fervor, que venga un problema, que llegue un problema. Siempre trato de aclarar que no quiero desgracias, como cuando uno quería enfermarse para faltar al colegio, pero de algo que duela poco. Mmm, qué cobarde, quiero los beneficios de los problemas pero no sus maleficios. Igual, me hago cargo, los combato. Los combato.
¿Será una excusa por si fracaso?
¡Ajá!

Hidra

2006-08-08T17:17:00.000-03:00

el templo que yo custodio no es menos
ni más que mi integridad sagrada;
he aprendido de mi sangre quemada
a no confiar en los dioses del fuego.

a mis plantas dejarás tus siete ofrendas
yo te saborearé entre colmillos;
para un ser heptalingüe es sencillo
persuadirte de que apenas te defiendas.

lo de Hércules es una burda trampa
que abstinentes de mi nutritiva sangre
inventaron con sus almas resentidas.

nunca nadie desfiló sobre mi estampa,
pobre diablo, te empeñás en mutilarme
y enojadas nacen ramas de mi herida.

(2006)

Un postín al paso

2006-08-01T13:13:00.000-03:00

Les escribo desde este post/posta rapidito para decirles (a quienes corresponda) que mi teléfono cayó junto con el granizo. Por eso la falta de internet, y consiguientes actualizaciones.
Uy, ese es mi tren... ¡hasta la vuelta!

En disconformidad

2006-07-18T11:58:00.000-03:00

El nene señaló los cinco mecanos radiocéntricos de colores que componen el mapa del subte:
- ¿Nosotros a dónde estamos?

El papá señaló uno sólo de los múltiples círculos que representan las estaciones; era en la franja verde:
- Acá.

El nene no llegaba a tocar el punto. Lo señaló.
- ¿Ahí estamos?
- Ahá.

El nene se quedó callado. Un poco desilusionado, un poco confundido. Pero enseguida, apretó aleatorio con los indicecitos varios puntos en las líneas violeta y azul, y preguntó esperanzado:
- ¿Y a dónde más estamos?

Dolina revela que el universo es un infinito hecho de ausencias; uno no está casi en ningún lado.
Y no todos aceptan semejante atropello sin que se les mueva un pelo.

Cosas suyas: Frida Kahlo

2006-07-14T08:56:00.000-03:00

Coyoacán
Diciembre 8 de 1952

Niño mío,
aquí se queda
tu compañera,
alegre y fuerte
cual debe ser,
espera pronto
ya tu regreso
para ayudarte,
amarte siempre
en son de PAZ.

Tu antigua Ocultadora
Frida

(carta para su hombre, Diego Rivera)

Polución

2006-07-11T11:46:00.001-03:00

Un día de estos voy
a pasar por tu celda,
y entre todos los smogs voy a elegirte
para mi ciudad.
No podría decirse
qué blanco y mullido
pero pienso colorearte, humo con luces
y que vueles.
Y aunque mal yo podré masticarte,
podré toserte
podré soplarte
------------------así
y tu día va a acabarse cuando yo inhale
y tu masa va a envolver
las vísperas de mí;
quiero que me cuides siempre de mi imagen
y a cambio yo te doy
trabajo y techo acá
entremos
te muestro tu pulmón.

Murga

2006-07-10T09:53:00.000-03:00

Hoy empiezo un taller de canto uruguayo.

El que lo da es un ex integrante de Murga La Mojigata (foto: carnaval 2006).

Para mí, esto es muy groso.

PD: "¡cómo mé - cómo me - cóme me gusta el asilo de mi abueloo

es un hermoso lugar para vivir!"

¡Naranja!

2006-07-07T19:35:00.000-03:00

En una página de internet de la que nunca hubiera esperado nada, puse en un cudrito minombre y mi fecha de nacimiento, y me salió que el color predominante de mi aura es ¡el naranja! ¡qué lindo! Y esta es la definición que hacían de mí:

"Las personas que tienen el naranja como color de su aura son generalmente sociables y gozan de una gran energía que les mantiene siempre activas. Generalmente se involucran y comprometen en la defensa de causas que impliquen los intereses del grupo del que forma parte, aunque en algunos casos, con este compromiso sólo pretende lograr su propio beneficio.
Pueden llegar a ser grandes amigos, aunque su lealtad sólo la asegurará el paso del tiempo. Se ocupan de sus asuntos, y en algunos casos se ensimisman tanto en ellos que pueden mostrarse hoscos o tímidos y poco sociables, esto les puede llevar al aislamiento y tenderán a refugiarse en sus labores habituales y cerrarse a los demás.
Sin embargo, tienen la capacidad de adaptarse fácilmente, y bajo el ambiente adecuado son excelentes líderes y trabajadores de equipo y saben ganarse el aprecio y la admiración por su trabajo, lo cual, les cae muy bien porque necesitan sentirse útiles y siempre buscan realizar la parte importante del trabajo. Podrían tener éxito en actividades relacionadas con la diplomacia, como mediadores de paz."

Yo opino que la definición es exacta, aunque claro que parcial (no dice todo ni mucho sobre mí, pero lo que dice es cierto). Capaz que fue casualidad, pero.... mirá vos, ¿no?

Oniris I

2006-07-07T11:22:00.000-03:00

Esta es una sección nueva (sección si después la sigo, claro) que, como todo en este blog, también es afanada (yo avisé...). En realidad, esto de postear los sueños lo saqué de Juan Manuel, artista de letras e imágenes, que escribe mejor que yo y que pueden encontrar si hacen click acá al ladito, en los links, donde dice "Escucharlo con los ojos". Lo recomiendo amplia y sinceramente (quiero limpiar mis culpas con esta recomendación, pero además lo recomiendo amplia y sinceramente).

7/7/06

El escenario era el de un país de Oriente Medio en guerra. Calles de arena y tierra, construcciones a medio destruir, personas de etnias diversas que caminaban en un (naturalizado) estado de alerta, y una barricada alta de piedra al borde de la ciudad. Arriba, cuatro personas en silla de ruedas (no me pregunten cómo los habían subido ni como se mantenían ahí) que esperaban o para ser apresados, o para ser indagados, o para ser fusilados. Ese es el primer cuadro. La acción empieza cuando dos de ellos, como si lo tuvieran silenciosamente planeado, saltan repentinamente de la muralla con sus sillas de ruedas. Uno, un joven gordo de ojos grandes, lo hace con algo de temor. Pero el delgado lo hace con una determinación casi psicótica, y hasta sonríe desafiante. Ambos aterrizan a la vez, pero el orondo se pierde en una nueve de polvo en el fondo del plano (se entiende que no sobrevive). El otro, en cambio, escapa a toda velocidad sobre sus ruedas por las callejuelas decadentes. La “cámara” lo persigue.
En esta instancia, una incongruencia nos impide saber si la misma persona, pero ya no en silla de ruedas, u otra diferente, ven con sorpresa algo así como una mariposa que sostiene un papel viejo en el aire. La sigue unas cuadras hasta que la alcanza (laguna... laguna...). El asunto es que de repente estamos ante algo así como el gurú, el papá pitufo de una raza extraña de duendes (en el sueño los llamaban duendes), que en realidad eran seres humanos comunes de atuendos comunes, terrosos y polvorientos como todo el paisaje, pero cuyo lóbulo de la oreja les llegaba por el hombro. (Deducción ulterior: creo que esa “raza” representaba en realidad a una de las múltiples culturas-religiones que estaban en guerra civil) (además, deberían estar en guerra con alguna potencia, porque había signos y ruidos de bombardeos por doquier). Este líder, entonces, convoca espontáneamente a los suyos que andaban por ahí y se forma una gran ronda. Él, desde el medio, le muestra un papiro (quizás el mismo que tenía la polilla) y les revela algo importante. Al parecer, el mensaje debe ser difundido.
Escenas tipo plano-secuencias, y estamos en otro lugar (cercano) de la ciudad, y una nueva ronda de “duendes” recibe el mensaje. Esta vez, podemos leerlo. Dice algo así como “la perdición de los nuestros será en la calle” (todo esto lo soñé de verdad), y en el mismo tono profético, proporciona una serie de indicaciones cuya síntesis es la siguiente: durante tres meses, los “duendes” tienen que recluirse y no salir bajo ninguna circunstancia. Pueden encerrarse de al grupos o individualmente. En el cuarto mes, el peligro habrá pasado.
Por alguna razón, en la práctica, la reclusión se hace sólo durante la noche (una licencia poética), pero a las 20:30hs hay que haber entrado al escondite sí o sí. En esta parte del sueño empiezan a aparecer figuras conocidas como mi amiga Brenda, mi profesor de Cuestiones, Julián Weich y el Cuchu Cambiasso. El Cuchu es el que siempre llega al filo de la hora al escondite, el que siempre está en peligro. Hay diferentes refugios improvisados; uno era un micro de larga distancia. Yo había elegido el peor asiento, y mi tía Nora se compadecía de mí (había que vivir tres meses ahí, che). Durante los días, se zafa inexplicablemente de muertes cantadas, y entonces se deduce que la profecía se está cumpliendo.
Es como que pasan los días, y en un atardecer (por la iluminación, se nota que está por hacerse de noche), no sé si soy yo, o el Cuchu, o quién, pero es una sensación vivida en primera persona, tipo realidad virtual: por las calles esas, me empiezo a elevar, y es (no se sabe por qué) como un desafío a las reglas del presagio. Pero estoy en una especie de estado de éxtasis, y cada vez vuelo más alto y más rápido, más alto y más rápido (¡es BUENÍSIMO!), hasta que me doy cuenta de que estoy en peligro y de que estoy poniendo en peligro a los míos. Bajo, y me persiguen. Consigo refugiarme (ahora sí soy el Cuchu).
Después, el sueño se deshace.

¡Censura!

2006-06-29T23:34:00.000-03:00

Hoy mi amiga Mora me mandó un mail acusador en el que, indignada, me preguntaba por qué yo tenía que aceptar o rechazar los comentarios que se hacían en este blog antes de que fueran publicados.

A lo que mi respuesta es: ¿LO QUÉ?

La verdad verdad es no tenía la menor idea de que había comentarios que no se estaban publicando esperando mi aprobación. Hasta ya me había resignado a que nadies de nadies entraba a espionar este lugar. Entonces, me puse a investigar por acá, por la administración blogueal, y encontré (debe ser la sensación que siente una brigada antidrogas cuando da con un cargamento) un lugar en el que había 14 COMENTARIOS SIN PUBLICAR, la mayoría del año pasado.

Y había de todo. Había respuestas que ya me había cansado de esperar, había elogios con los que nunca me había satisfecho, había reclamos a los que nunca respondí y reproches justos ante los que nunca me disculpé, había avisos de eventos que me perdí y lindos gestos que nunca agradecí.

Es tremendo. Fuá. De verdad. Como encontrar en una caja del correo las cartas que habías estado esperando y ya habías dejado de esperar hacía mucho tiempo, y hasta como una mini vida real mía de la que no me había enterado.

Chicos, pebetes, revisen sus solapas de "Moderar comentarios", no sean giles...

Todos los comentarios retenidos han sido liberados ya y deben (espero) estar proliferando en el blog. A los que les debo una disculpa o un agradecimiento se los voy a dar personal, o por lo menos individualmente.

Ahora, si alguien sabe como manejar este monstruo blog que creé... ¿cómo carajo hago para que se publique todo de una? ¡Libertad e Igualdad de Comments! Que no se repita...

Marti's Back

2006-06-21T12:47:00.000-03:00

Bueno, en vista de que se acerca la época de exámenes y yo estoy taan taan atrasada con la lectura que debería no dedicarme a otra cosa más que a ella, y en consideración de que por el contrario, esta es casualmente también la época en que uno/a se pone a hacer las cosas que no hizo cuando sí tenía tiempo, anuncio que en esta semana de estudio i-nin-te-rrum-pi-do:

* Cambié las sábanas
* Ordené el placard
* Me picó la inspiración literaria
* Pienso lavar los ceniceros (esta es robada de mi amiga Brenda)
* Me dieron ganas de tocar la guitarra
* Decidí que quiero ser políglota
* Me puse a descifrar un texto en braille que tengo en casa hace seis meses
* ¡Y volví al blog!

Porque una de las ventajas que tienen los blogs y las plantas por sobre los seres humanos, es que saben que si se murieron, comen, y entonces reviven.

Y qué

2006-02-01T17:07:00.000-03:00

En las salas de espera, en vez de leer revistas prefiero pensar, o darme vuelta y mirar por la ventana.

La asombrosa gama de preguntas irritantes que se adquieren siendo vendedora de ropa

2006-01-25T13:44:00.000-03:00

1)
Compradora: -Hola, ¿cuánto está ese pulóver?
Vendedora: -¿Cuál, el swetercito?
C: - Sí, el marrón...
V: -¿Cuál, el chocolate?
C: - Mmm... si, pero... a ver, ¿tenés remeritas sin breteles?
V: -¿Qué, strapless?
C: -Sí... ¿tenés alguna que tenga algún dibujo acá adelante?
V: -¿Qué, estampadita?
C: -Y... sí... si no mostrame, a ver, esa remerita atada al cuello...
V: -¿Qué, la corte Marilyn?
C: -¿Eh? Estemm.. sí... la rosita quería...
V: -¿Cuál, la coral?
C: -Eh... ahora vuelvo.

2)
C: -Hola, quería ver esa malla verde [señalando] que está en vidriera.
V: -¿Cuál, la oferta?
C: -Sí, no sé, la única que está ahí colgada.
V: -¿Cuál, la de Selú ®?
C: -Ehhh, sí, esa de tres piezas...
V: -¿Qué, la trikini?
C: -Sí, sí, la que viene con culote...
V: -¿Qué, con culot?
C: -¡Agghh! ¡SÍ ESAAA! Uf... ¿El corpiño es con relleno?
V: -¿Qué... con push up?
C: -¡Socorro!

Ricardo Siri, o Liniers

2006-01-24T01:00:00.000-03:00

Este autor es hermoso.

Cosas Suyas: Mi tío Jorge

2006-01-23T15:45:00.000-03:00

Esto es para los que dicen maliciosamente que el 90% de las publicaciones de este blog se basan principalmente en cosas ajenas (como fotos, textos, tiras cómicas y así); a ellos les digo... ¡me descubrieron! Así que voy a asumir y oficializar mis pellizcos de ideas de otros. Por lo pronto, denominé este post como "cosas suyas", y "mi tío Jorge" sería la referencia catafórica del adjetivo posesivo que lo antecede.
Pero a los bifes.
Mi tío Jorge es un poeta (endemoniado). Entre otras cosas, lo nombro porque a una canción de él le debo el nombre del blog (sí, sí, hasta el título es robado). Pero además lo nombro porque admiro mucho su lírica y su música. Porque también hace música, hace canciones. Soy su única fan, porque no le interesa difundir nada (sobre todo su música; sus textos sí los ha difundido, en alguna época).
Ahí van unas letras que le mandó a mi viejo:

Está vacío el carcaj de Cupido porque Cupido vació su carcaj; ahora hundido, apenado, marchito Cupido tiene vacío el carcaj

Está vacío el carcaj de Cupido

porque Cupido vació su carcaj

ahora hundido apenado marchito

Cupido tiene vacío el carcaj.

No me pidas (frag.)

(...) Mil tristezas tengo viejas

si querés las voy riendo

pero no me pidas más.

Son mis huellas sin destino

si querés las voy volviendo

pero no me pidas más.

No me pidas nada nada

tan sólo dejame en paz

no me pidas nada más.

Jorge de Diego (r)

El mundo real

2006-01-08T03:25:00.000-03:00

Yo amo y reivindico a la ficción, el relato fantástico y las miradas críticas a lo existenete, pero

¡esto es de verdad! ¿lo veo? Y muchas veces lo escuché, lo sentí... la cotidianeidad hace que me olvide de lo mágico que es el mundo real, al que a veces acusé incluso de insípido, comparándolo, por ejemplo, con los paisajes de Dalí. Qué falso.
Si crecieran tentáculos del suelo les diríamos árboles y los podaríamos y putearíamos porque nos llenan la vereda de sopapitas.

Y sin que Di Caprio se muera en el final

2006-01-08T01:03:00.000-03:00

El otro día vi "Nueces para el amor" (película medio sonsa, pero linda) y confirmé que hay pocas cosas más tristes

que un amor postergado por causas inimputables
que una maraña de quizaces que hubieran sido pero
que un cuento jóven que envejece esperando
que un mundo hermoso al que se desiste de soñar.

Que un desengaño
y un desencuentro
tan blandos, gigantes e inasibles.

El más sagrado berretín cósmico

2006-01-04T02:42:00.000-03:00

Bueno, otra vez mi vigilia está demasiado rayana a las tres de la madrugada como para creerme que mañana voy a levantarme temprano... que voy a aprovechar a la mística matinal, a su relativa sombrita y al bonus de tiempo que aporta a la vida... la mañana, así como la madrugada, es un tiempo que se elige, o no; es un tiempo que debería elegirse, al que el universo creó para eso... pero después el capitalismo y la venta de mi tiempo por un salario y el hombre y las sociedades... por eso yo, que hoy me encuentro dentro del breve catálogo de seres humanos mayores de 18 años que están de vacaciones, quiero (como siempre) elegirlo todo, y pretendo por igual a trasnoche y a madrugón
claro
es como si algún desenfadado festejante (qué palabra divertida) pidiera a la vez mi mano y la de mi hermana. Pero no tengo hermanas y no entiendo de disyunciones exclusivas
quiero todo abarcar y mucho apretar a mi tiempo
a mi espacio
y mi energía.

Programo el despertador para las nueve y de nuevo
tengo fe.

Gustos

2006-01-03T18:38:00.000-03:00

La magia o el perfume
esa
es una buena pregunta.

Trivia

2006-01-03T12:20:00.000-03:00

¿Qué sería lo más grasa que harían si tuvieran mucha plata?

Por ejemplo: usar aparatos con braquets de diamantes (la dijo Estefi), o ponerse la remera de Punta Cana para todos los asados.

¡Opinen!*

*Los mersas adinerados no pueden opinar**, ya que la pregunta está formulada en potencial
**¡Y mucho menos defenderse!

Cabeza

2006-01-01T07:35:00.000-03:00

Van a pensar que me pongo tediosa (si es que alguien alguna vez lee este blog), pero, chicas: no hay lectura más extasiante, e incluso, -y lo digo respaldada por mi estimada Estefi-, orgásmica, que la del querido Zigmunt Bauman. Ustedes me podrán decir: bueno, tampoco hay una pampa más orejuda que la argentina, y eso no significa que la pampa argentina sea orejuda. A lo que yo contestaré, primero:

¿eh?

y después:

pus lean esto... Y SIENTAN EL BAUMAN WAY... tssss..:

"El mundo con televisión es diferente del mundo, ya pasado, sin ella, y uno se ve llevado con toda naturalidad, por inducción, a la conclusión de que lo que marcó la diferencia fue, precisamente, el advenimiento de la televisión. Dado que (...) culpar al mensajero por los males del mensaje es una costumbre históricamente muy arraigada, y como la mayor parte de los mensajes hoy en día suelen llegar por televisión, hay buenas razones para suponer que se seguirá culpando a la televisión por los males de un mundo en el que habitan tanto los productores de TV como los espectadores de los programas que éstos producen.
Y sin embargo, hay razones tan buenas como esas, si no mejores, para suponer que el asombroso avance del medio electrónico habría sido impensable si el mundo no hubiera estado preparado para recibirlo o interesado en absorberlo. Estas razones no tienen menos peso que las que le permitieron a Alexandre Ledru-Rollin, uno de los principales instigadores de la Revolución de 1848, gritarle a la multitud que inundaba las calles de París: "¡Déjenme pasar, tengo que seguirlos, yo soy su líder!".

Oda a maru Ausente

2005-12-29T22:37:00.000-03:00

Y tácita te escapas de las formas
eres energía sin materia;
Blanca...
Azul...
Ajeno tu nombere auyenta
mayúsculas.
Y menos:
un café
una charla
un libro...
Económica estadía
festejan tus ahorros
¿Hasta dónde llegará tu ausencia?
Hoy una silla;
¿ante qué plástica presencia
no serás
mañana?

Primeras palabras

2005-12-27T20:22:00.000-03:00

Para inaugurar la historia verbal de este espacio como la de mi vida, empiezo diciendo:

mamamamamamamamam

¿La diferencia? La memoria. Y los dientes.